Orgiva #49

 Il vento era tornato e con esso le nuvole grigie intorno alla cima della montagna, un’atmosfera impalpabile e zen e il rumore di un bicchiere che cade sul cemento senza infrangersi, i continui messaggi di Sara e le donne zingare sedute a chiacchierare in un angolo della strada, eserciti di figli per le vie e Andy seduto su una sedia nera a sorseggiare brandy e fumare sigarette rollate a mano, mi sentivo stranamente calmo, a fronte degli scazzi quotidiani che mi stavano dissanguando, stavo mangiando habas con jamon nel mediodia di un giorno senza nome,  accanto a Andy, bevendo una cerveza e ascoltando la musica andalusa che usciva fuori da casse mezze sfondate, le discussioni con Sara erano iniziate di nuove, era una guerra aperta, senza vincitori, né vinti, solo reduci.

Osservavo le macchine e i furgoni passare davanti al Metal Bar, mio zio mi aveva chiesto cosa stessi facendo qui, che cazzo ne so, gli avrei voluto rispondere, potevo passare il mio tempo a bere e scrivere e questo già mi sembrava uno dei regali più belli che la vita mi avesse potuto fare, mi sarebbero potuti bastare venti minuti per preparare lo zaino e andarmene e questo significava che qualcosa lo avevo imparato, c’erano così tanti eccentrici e bizzarri personaggi intorno a me, sarei diventato anche io uno di loro?

Il vento stava diventando più forte ed era iniziata la danza delle foglie, i denti marci nelle bocche delle donne zingare, birra che gocciola come piscio dal bordo di un tavolo, qualcuno batteva il ritmo di una canzone dimenticata con le proprie mani tremanti, i colpi di un bastone sul pavimento, i giorni che lasciavo svanire dal mio cuore, le parole scomparse, una stanza in penombra che stava diventando solo un ricordo d’estate e ancora le tue mani a ricordarmi che ogni promessa proibita non sarà mai mantenuta.