Insetti. La storia dello scarabeo e del ristorante cinese. Attese. Tavoli apparecchiati sulla strada come punti di incontro di traffici illegali nella metropoli notturna. Silenzio. Sguardi. Un taccuino su cui scrivere i numeri delle ordinazioni. Quelli delle sostanze. Codici segnati. Cadaveri sognati. Quello che scegli sarà quello che diverrai. Traiettorie di indagini. Servizi segreti nei cessi fuori uso. Biscotti della fortuna che contenevano messaggi criptati per le spie del subconscio. Mi sarei arreso inevitabilmente a calze, piedi e tacchi. La donna del dragone passava di sala in sala, in pochi avrebbero avuto il coraggio di parlarle e i più saggi avrebbero preferito accendere una pipa d’oppio piuttosto che affrontare il suo sguardo. Pelle. Grida. Rugiada.
Giorni passati sulle rive di un lago, osservando le luci e le ombre, le sfumature, le inattese sequenze di un sogno. Chi ascolta in silenzio, chi aspetta il proprio turno, gli attimi persi in prove senza esito, dissensi dispersi fra monologhi assoluti, incontri inaspettati, risvegli improvvisi in un furgoncino, sulle sponde del mare, l’alba e la sabbia, la nebbia e il sudore, l’affetto e il rancore, pochi attimi ancora, orgasmi fuggenti, il dissolversi della sera e tutte le tue lacrime che aspettano ancora di diventare stelle.
