London #7

Flussi sotterranei di pensieri, immagini dal sottosuolo, i volti giganteschi che si affacciano nelle gallerie, le voci di uomini polacchi, strascicate e stridule, le birre in mano, i gruppi di turisti, le marche e i loghi, i miraggi elettronici che corrono in fili colorati, fibre ottiche che attendono di esplodere in prismi di luce, in nuovi boati a cui le bombe avrebbero rinunciato per una rivoluzionaria strategia di silenzio e terrore, tecniche di guerriglia emotiva nascoste nelle facce che ci scambiavamo, protetti da vetri invisibili i corpi evitavano contatti e contaminazioni, le alte torri della centrale elettrica, i maiali volanti, le stanze nascoste dietro l’oscurarsi delle visioni, milioni di mattoni che trasformavano utopie e avanguardie in fabbriche mentali, le stazioni in cui il tempo non voleva fermarsi, la sensazione notturna di espandersi, di rallentare il respiro in allucinazioni che ripetevano il susseguirsi di tunnel psichici in prospettiva, erano troppe le persone e i loro mondi di parole e rumore, connessioni verbali sul punto di trasformarsi in solide statue di linguaggio marmoreo, le serie di fotografie che cercano di riprodurre un movimento centrifugo impazzito, la frammentazione dei perimetri di protezione, sguardi oltre i resti di notti artificiali, i laboratori clandestini in cui si sperimentavano svastiche in sostanze stupefacenti, gli angoli uncinati delle strade e gli sguardi di chi controllava le telecamere a circuito chiuso, tornavo da dove ero fuggito, il cerchio aveva punti che trascendevano la sua circonferenza, spazi e cortili di immaginazione, pure architetture che solo nei riflessi del futuro potevano diventare sintesi di astrazione.

beat #3 (1998)

Questa mattina, finalmente, la realtà ha sconfitto i suoi sogni e mi sono alzato felice di essere quello che sono, perché i sogni avevano ormai infranto il fragore di fluorescenti candele che si consumavano all’ombra dei miei sensi, inebriati da sintetiche visioni che non credo nascessero dall’abisso dei miei primordiali desideri ma forse dal THC o dall’alcool, ma non importa, questa mattina mi sono sentito vivo dopo una settimana di insensati sketch notturni, a ritroso in diciannove anni di bar dimenticati e nei quali non ho mai vissuto, preferendo solitudini interiori e pagine fitte di libri impolverati che spesso parlavano al mio corpo e al mio io più di qualsiasi altra voce, unendo così in un’ intensa e vorticosa adulazione letteraria quella finzione che io confondevo con la REALTA’ REALE  ESISTENTE e indossavo i miei abiti di personaggio flaubertiano, figura che si aggira bidimensionalmente fra i confini fisici della pagina, tridimensionalmente nello spessore nascosto della nostra mente e poliedricamente nell’infinita splendente poliedricità dell’Eternità Dorata.

freewheelin' #35

Cammino per le strade di una città sconosciuta, visioni notturne e acide, cerco un posto dove dormire, incontro Lynn da qualche parte - sono con David davanti ad una chiesa dalla forma circolare, entriamo e dentro c’è un assoluto silenzio, ci avviciniamo ad un bancone, dietro di esso un prete è immobile con le mani giunte in preghiera, David tira fuori dei soldi e li dà al prete, lui li prende e scompare dietro ad una parete, poi torna con una bustina in mano piena di una polvere bianca, emmedì mi sussurra David, poi usciamo – gli insegnamenti che avverranno nei sogni tramite immagini e respiri, i film della memoria da guardare ad occhi chiusi, qualcuno seduto nella sala montaggio a organizzare storie e ricordi, gli infiniti appartamenti e le moltitudini di finestre che osservano le luci artificiali e i neon brillanti nella pioggia, le sceneggiature che prostitute orientali scrivevano dopo bianchi orgasmi, ero seduto nell’ombra di un muro greco, capitelli dorici costruiti dal fumo dell’incenso, i misteri di Eleusi e le carezze dorate della sabbia, la sacerdotessa con sandali ai piedi nudi mi dice di entrare, nella sala buia dove gli dei ridono ebbri di vino.

London #6

La prospettiva della cucina oltrepassava la parete che la divideva dall’esterno e i suoi lati immaginari diventavano i limiti di un giardino segreto, nascosto alla vista, un’oasi di luce e alberi e foglie e fiori che l’aria attraversava e rendeva viva e dove ogni molecola e ogni punto d’infinito erano nitidamente rappresentati nella riproduzione mentale di questa illusione ottica. Alcuni artisti si proponevano di alterare i sensi attraverso droghe floreali per procurare visioni metropolitane ai visitatori delle loro gallerie psichiche. Non c’era più bisogno di supporti materiali, era la mente stessa a diventare creazione nelle possibili forme di ogni sala cerebrale, andare avanti e tornare indietro, cancellare e dimenticare, linee di tempo instabili, curve e iperboli, i giovani matematici chiacchieravano a velocità supersoniche bevendo caffè alla mescalina e analizzando echi di teorie ancora troppo complesse per essere elaborate.

Dopo ogni pausa, ogni spostamento, lo scrittore vedeva le proprie pagine sotto punti di vista diversi, i suoi e quelli dei suoi doppi, c’era una moltiplicazione di voci, a volte dietro i muri, negli oggetti, nei profili vibranti di vivide allucinazioni, qualcuno gli aveva suggerito che invecchiando i colori diventassero meno brillanti, lui era rimasto silenzioso, anche se avrebbe voluto aggiungere che non sempre questo era vero, che la meditazione, la trascendenza o più semplicemente l’ingestione di una goccia di acido lisergico avrebbero di nuovo ripitturato il mondo con l’essenza cromatica stessa di ogni singolo atomo della giovinezza.

Le pareti del bagno erano bianche e i pavimenti immacolati, riflessi di divinità indiane ai bordi dello specchio, la pelle blu, il cazzo in erezione, le stampe di ragazze nude in una vasca da bagno, le promesse sussurrate dalle bocche senza denti dei mercanti di gloria, i rintocchi digitali di una campana inesistente, segmenti di ore, frammenti di minuti, schegge di secondi, il rumore crepitante dei tacchi sulle assi di legno, il fermo immagine di un uccello in volo, i flussi di persone in movimento lungo le strade, i nuovi attentati, l’orrore e la morte, lo sguardo scambiato con un poliziotto alla stazione dei pullman, i doni anfetaminici dei marciapiedi, i monaci in preghiera nascosti tra le siepi, le superfici che riflettono, modificano e poi si sciolgono in liquide eiaculazioni, lei che conta da dieci fino a zero, i guanti di pelle nera, un uomo che dice di aver letto i tuoi libri, seduti in una stanza che le ombre abitano da anni, le estati che avevi dimenticato, il silenzio della mattina, la pioggia di luce del tuo ultimo orgasmo.

freewheelin' #34

Feste notturne in saloni poco illuminati, vestiti, braccia e bicchieri in movimento, una donna asiatica che distribuisce inviti, un bacio leggero sulle labbra, i lavori in città sconosciute, il senso di smarrimento, i corridoi e le vetrate, i nomi in codice e gli incontri in cortili e case d’infanzia, le illusioni ripetute di tutta una vita, non c’era mai stata una reale possibilità di fuggire, di creare un distacco, di osservare gli eventi da lontano, dalla cima della montagna lisergica, come avrebbe detto Al, ancora perso in qualche villaggio balinese nell’attesa che il vulcano finisse le sue esuberanze telluriche. E ancora tutte le parole che avevano riempito copioni e sceneggiature ormai dimenticate, interi scaffali di discorsi impolverati, gli schemi che ognuno ripeteva per uno stupido senso di facilità, ci si abbracciava, si dicevano due stronzate, si finiva al letto insieme, ne avevo abbastanza, c’erano oasi che solo gli oceani della mente e i deserti del corpo potevano ancora nascondere, presagi d’oriente, sonorità arabe, donne dagli occhi a mandorla e oli su cui scivolano le dita, sarei andato avanti e ancora più lontano, ennesime porte che il buio proteggeva, la testa poggiata su un muro di bianca quiete, le immagini della scimmia che risale la collina dei sakura, niente grida, niente danze, nessuna maschera a trasformare le nostre sembianze, un anello di costrizione gettato in un lago, la lieve foschia che gli alberi accarezzano, le ombre in un pozzo, i disegni floreali sui tappeti del piacere e i corpi sdraiati ad ascoltare sospiri e orgasmi proibiti.

Cymru #22

I paesaggi apparivano ondulati, i colori che Zoe sceglieva nella mente, le canzoni composte durante la notte, mi domandavo se quella donna trasformasse le sue note in scopate, se quegli stessi brividi che la sua voce creava attraversassero anche le colonne vertebrali dei suoi amanti.

Lo scrittore ripensava al modo in cui lei nascondeva il volto con i capelli mentre lui cercava i suoi occhi, le sfumature rossastre delle foglie d’autunno, la sua pelle che non aveva mai accarezzato, adesso lui era seduto davanti a un tavolo di legno e osservava le ombre, le loro forme e i riflessi di luce sulle superfici di plastica e metallo e c’erano fogli e appunti e frammenti di discorsi ovunque e la faccia di Hinton mentre parlava delle sue prime esperienze con l’acido, nessuno sapeva cosa fosse, nessuno si immaginava quali effetti producesse e c’erano stati errori e sbagli e rivelazioni così profonde che avevano spaccato barriere psichiche e mentali, danni, improvvisazioni schizofreniche che gli attori avevano canalizzato in interpretazioni psicotiche e folli, il metodo Stanislaski stravolto da immedesimazioni lisergiche e certo, diceva Hinton, certo che lo avevamo provato l’amore libero (anche se nessuno glielo aveva chiesto), si scopava tra di noi senza pensarci troppo sopra ma alla fine è stato un fallimento e dopo un po’ di settimane e mesi sono cominciati a spuntare fuori (come funghi, suggeriva ghignante una sedia) bambini e bambine e hanno iniziato a riempire il nostro spazio con i loro piccoli corpi e i suoni e gli sguardi e la vita che andava avanti da sola, che noi ne fossimo coscienti o meno e poi lui è partito per Copenaghen, con un furgoncino, allontanandosi e perdendosi fra le fredde visioni del Nord Europa e le coltivazioni nascoste di skunk, da qualche parte, per fare soldi e spostarsi di nuovo, poi i viaggi in Marocco, per prendersi una pausa e anche qualche panetto di hashish da riportare indietro, le facciate bianche delle case e i tappeti sui pavimenti, il tè alla menta, il vecchio Lee seduto davanti alla macchina da scrivere, le parole inventate dalle sue dita da insetto, i tagli e le ripetizioni, i volti deformi appesi alle pareti, qualcuno sarebbe venuto a cercarlo, i compagni di Frisco o agenti segreti di agenzie cosmiche, tutto si ricollegava soprattutto quando nulla era vero, dovevamo solo aspettare, osservare i punti sparsi su una mappa immaginaria e le linee che gli anni, a nostra insaputa, finivano per trasformare in bizzarri disegni.