Era un sabato mattina. Era andato a prendere suo figlio a scuola. A piedi. C’era il sole e un cielo limpido e una calma azzurra nel suo cuore. Si era fermato a comprare un paio di grammi di blue cheese al Noon. Poi era arrivato alla scuola, suo figlio era già fuori e parlava con altri bambini. Aveva sette anni. Lo vide e gli corse incontro, sorridendo. Lo abbracciò e lui sorrise. Poi camminarono in silenzio verso casa. La calma azzurra del suo cuore.
A pranzo gli preparò degli hamburger di manzo
con semi di finocchio e patatine fritte. Mangiarono insieme sul tavolo della
cucina invasa dal sole. Vedeva nell’aria sottili linee di polvere. Linee
oblique. E la polvere danzare nell’aria. Suo figliò finì di mangiare e si andò
a sedere su una poltrona. Accese la televisione. Vedeva i gol dei campionati
esteri. Lui lavò i piatti e la padella e si preparò un caffè. Si rollò uno
spino d’erba e fumò sorseggiando il caffè davanti ad una delle grandi vetrate
della sua casa. Gli venne in mente sua madre, quando era morta. C’era la stessa
luce. La stessa calma. La stessa azzurra indifferenza delle cose.
Poi accese il computer e si mise a scrivere, suo
figlio si era addormentato.
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